Estaciones.

Supongo que nunca conseguiré escribir un texto feliz, que soy más de estancarme en poemas de amor y en libros llenos de metáforas, de comerme la cabeza en vez del mundo, de odiar las rutinas pero narrar igual, y de dejar de ser algo por el miedo de no ser. Pero también se que tengo épocas, que soy como las estaciones, que mis hojas maduran y se caen, que me refugio con el frío, y me doy color en primavera, y que me desespero como un caluroso verano. Y se que día a día una parte de mi se hace más mía, y que algún día habré madurado tanto que no querré volver a ser tan monotonamente aburrida. Pero que mientras me seguiré perdiendo entre versos y puntos y comas, que ya habrá tiempo para el punto y final cuando el tiempo lo determine.